Venise, 1523. Les entremetteurs scintillaient marqué par la lumiere pâle des lanternes suspendues aux façades des palais. Les eaux dormantes reflétaient les obscurités mouvantes des gondoles qui glissaient dans un silence brisé seulement par le clapotis précis des rames. Au cœur de cette ville profonde, où le masque cachaient plus que des figures, la voyance s’insinuait dans les recoins les plus inattendus, imprégnant l’air de prévisions incorporels. Dans l’atelier de cristal de la constellation familale Contarini, les convoitises dansaient marqué par le sel des bijoutiers, promouvant le sable en une matière d’une transparence suprême. Lorenzo Contarini, héritier d’un savoir ancien, créait des miroirs d’une confiance inégalée, avec lequel la limpidité dépassait tout ce que l’Italie avait connu jusque-là. Mais depuis plusieurs semaines, il percevait dans ses œuvres une chose poignant. La voyance, qui jusqu’alors lui avait semblé sembler un art réservé aux prophètes et aux devins, prenait une forme renseignement à travers ses fabrications. Chaque gel achevé lui renvoyait des reproductions de marque qu’il ne reconnaissait pas, des tribunes qui ne se déroulaient pas amenées à lui, mais ailleurs, dans une existence évasif. Au début, il avait cru à une description provoquée par la dérangement, un rugby de vie altérant sa perception. Mais la voyance persistait, affiliant dans les reflets des fragments d’événements qui ne s’étaient pas encore marchandises. Les premiers petites étoiles étaient délicats : quoi que ce soit déplacé avant même qu’il ne le touche, une doute explorant postérieur lui tandis que personne n’était entré dans la parure. Puis les révélations s’étaient précisées. Un lumière, il avait vu le cristal tomber au sol avant qu’il ne faible l’outil qui le tenait. Une autre fois, il avait aperçu un figures voilé dans un sérac fraîchement poli, évident de le croiser sur votre route deux ou trois heures plus tard. La voyance s’était incrustée dans son poste, le poussant à laisser en question la personnalité même de son art. Ses miroirs n’étaient plus seulement des produits de prestige qui a pour destin aux palais et aux salons de haute société société. Ils étaient devenus des fenêtres ouvertes sur l’invisible, des surfaces où le temps se reflétait par-dessous un modèle insaisissable. Les commandes affluaient, chaque brave italien désirant placer un de ces miroirs d’une beauté surnaturelle. Mais Lorenzo savait que sa renommée n’était d'un côté due à la confiance du verre. La voyance imprégnait ses créations, et ce qui se regardaient dans ses miroirs en ressortaient troublés, incapables d’expliquer l'impression fugace d’avoir système des éléments d’autre qu’eux-mêmes. Un soir, alors qu’il achevait une sou d’une enquête particulière, la luminosité des chandelles vacilla dans l’atelier, projetant des obscurcissements mouvantes sur les murs de pierre. Il observa son dernier chef-d’œuvre, prêt à représenter livré au palais d’un aisé marchand. La voyance s’y manifestait une fois de plus, mais cette fois, le symbole qu’il y vit n’était d'une part une démarche fugitive. C’était un évenement définitive, sans ambiguité, gravée dans le cristal de la même façon qu'un souvenir déjà connu. Dans le reflet, il ne vit pas son usine, ni même la grande ville qui l’entourait. Il aperçut une foule richement décorée, illuminée par des chandeliers dorés. Au milieu, un corps gisait sur le sol, immobile, une tache mélancolique s’élargissant sous lui. Le glace venait de lui présenter un souvenance qu’il ne pouvait ignorer. La voyance, à travers cette image troublante, venait de lui révéler un crime qui n’avait toujours pas eu endroit. Il recula doucement, le légèreté court, comprenant que ce qu’il venait de regarder n’était pas une photographie. Chaque bombe qu’il créait portait une partie d’un avenir encore non accompli, un fragment d’avenir capturé dans la pureté du cristal. Venise, grande ville de masques et de mystères, venait de lui s'accorder un symbolique qu’il n’était pas certain de opter pour connaître.

Le soleil se levait à tentation sur Venise, projetant une date pâle sur les canaux encore endormis. La grande ville s’étirait dans un tranquilité trompeur, un équilibre fragile où chaque lueur dans l’eau pouvait modérer un inspiré. Dans l’atelier de Lorenzo Contarini, le symbole porteuse de voyance attendait, prisonnier d’une clairvoyance qu’il ne pouvait appréhender pendant une longue période. L’objet n’était pas un souple chef-d’œuvre de cristal soufflé. Il était une faille dans le tissu de l'avenir, un auxiliaire silencieux d’un destin qui n’avait pas encore pris forme. La voyance s’y était inscrite par exemple une marque indéfectible, une combat d’événements qui devaient adevenir. Mais Lorenzo refusait d’accepter cette fatalité. La règle de ne pas donner le reflet ne suffirait pas à normaliser ce qui allait émouvoir. La voyance, même entravée, trouvait extraordinairement un chemin pour s’accomplir. Le domaine qu’il avait perçu, cette scène de meurtre dans une salle royale, n’allait pas s'atténuer normalement parce qu’il refusait d’être son messager. L’avenir s’imposait incomparablement à celle qui tentaient de l’éviter. Il observa une terminale fois le reflet, recherchant un contact dans l’éclat constant de sa surface. La voyance, si elle lui avait hébergé une méthode, devait également lui également avoir laissé une issue. Il fallait renfermer au-delà du partie, saisir d'un côté ce qui était montré, mais également ce qui ne l’était pas. Le masque symbole dans le verre était la introduction. Ce marque identitaire, simple mais omniprésent, n’était pas un libre élément de décor. Il représentait un espace diminue de la noblesse vénitienne, une élite qui se réunissait après des façades dorées, par-dessous l’anonymat événements et des complots murmurés dans les couloirs des palais. La voyance lui indiquait une piste, un fil ténu qu’il devait passer par premier plan que l’inévitable ne se produise. Il devait trouver cette auditoire premier plan qu’elle ne devienne le théâtre du crime enseigné. Le soir venu, alors que Venise s’illuminait de milliers de chandelles, il quitta son fabrique en pilotage des coins les plus fastueux de la grande ville. Les réceptions battaient leur bourré dans les palais de la noblesse, où le marbre et l’or brillaient sous la clarté des instants interminables. Derrière chaque masque, des jeux d’influence se jouaient dans un silence feutré. Il savait où il devait naviguer. Le palais où le miroir devait être livré organisait ce soir une réunion formidable. C’était là que la voyance l’avait conduit. Là que le miroir symbole dans le cristal prendrait espérance de vie. Il se fondit au nombre des la clientèle, gravitant dans un décor où tout figures dissimulé portait une prière énigmatique. Il observa les salles, recherchant celle qu’il avait vue dans son miroir, explorant n'importe quel détail à la luminosité vacillante des bougies. Et enfin, il la trouva. Les colonnes de marbre, les tapisseries pourpres, la illumination tamisée des chandeliers… Tout correspondait. La voyance ne lui avait pas menti. Il était arrivé avant que le crime ne soit commis. Il s’attarda dans l’ombre, observant les convives, recherchant qui, parmi eux, était la victime annoncée. Chaque mouvement, tout malversation, lui paraissait chargé d’une tension artérielle invisible. La voyance, si elle lui avait montré un instant figé de la destinee, ne lui avait pas encore révélé qui en était l’acteur intéressant. Alors, il aperçut l'obscur. Le même que celui aperçu dans son miroir. Un frisson parcourut son échine. La voyance l’avait guidé jusqu’ici, mais à présent, il était solitaires minois à un avenir déjà tracé. Il ne pouvait pas fuir. Il ne pouvait pas chasser les yeux. Car cette fois, c’était notre propre stand qu’il vit dans le symbole, celui d’un homme qui comprenait en dernier lieu que le destin ne se lit pas seulement… Il s’accomplit.